По улице моей, который год,
Звучат шаги, мои друзья уходят...
Белла Ахмадулина.
Моя анахата,
Совсем не из ваты
Вмещает в себя,
Все вздохи когда-то
Пролитые в двадцатом,
Забытом и не богатом,
Не таком уж давно "лохматом"...
В двадцать первом - уходят, уходят:
Под солнечным светом, снегом, дождём,
Не оглянувшись, оставив дом-
Обжитый, родной земной...
И уносят с собою то, что
Могло бы людям остаться-
Людьми до конца оставаться.
Там много родного, сочного,
Не однозначного, не водосточного...
Такого конкретно прожитого,
Что в сторону не свернёшь
Знаешь только: мотив уж больно хорош!