Я выехал давно, и вечер неродной
рдел над равниною нерусской...
В. Набоков
Как нам понятен путь отторгнутой судьбы
От прежних чудных стен, пристанища родного,
Когда во тьме лишь ждут дорожные столбы,
И нет судьбы иной, спасения иного!
Струящийся пейзаж немилой стороны,
Далёкие сады, чужие песнопенья,
И лишь во тьме на миг младенческие сны —
В плену летящих сфер печали и забвенья.
И вот уж близок крик измученной души,
Когда последний рай земли родной отвергнут,
И сквозь потоки слёз пронзающей тиши
Ответствует Берлин вокзалом Лихтенберга.
А дальше — будто встарь — подобье красоты,
Глухой порыв любви, обман земного ветра, —
Безлюден старый парк, и утром ранним ты
Роняешь тихо шарф сиреневого фетра.