Отросшим ногтем бога
лунной платины треть
скоблила сажу ночи в окне…
слова на лист ложились,
приходя будто снег,
с неотвратимостью,
похожей на смерть.
И просыпались мысли
со звериным чутьём,
но цепь событий их сдержать не могла –
и всё,
что было раньше
заурядным житьём
осело пылью на поверхность стола.
И никакого смысла
больше не было в том,
чтоб ожиданием мучить себя.
Февраль. Окно. Свет тусклый.
И сумасшедший дом.
И эхо слов её: …с тобой… к тебе… тебя…
Распавшись на мгновенья,
время двигалось вспять,
вращая в небе растревоженных птиц.
Выл пёс.
И пахло розами разграбленных столиц.
И крест на холм нёс чей-то сын опять.
11.11.2017