Вот до границы лета добежим,
где на лугах цикада дребезжит,
где ряска у горбатого мостка,
и ты идёшь на свет меня искать.
Пусть небо льет холодное вино,
тащи бокалы, вёдра - всё равно -
для поцелуев лучших нет времен,
где глаз соцветья и макушки лён.
И колоколит смех на всех ветрах,
лежит туман на частоколе трав,
рука течёт по крепкому плечу,
не боязно, не холодно ничуть.
Взъерошенную иву клонит в сон,
бьёт краснопёрка по воде хвостом.
Где шепчется про нас с тобой листва, –
нет одиночества,
одни слова,
слова.