Меня провожали стены,
Километрами тянулись вдоль.
И я бежал, и дрожь по телу,
бежал, а мне кричали: «стой».
И спотыкаясь видел сны,
В них себя я обретал,
«Пробуждение, не казни!
Сон, ставь клеймо, кали метал.»
Но пробуждение неизбежно,
Открыв глаза - сердце мое гасло.
И задавав ритм жизни прежней,
Верил я, что не все напрасно.
Когда луна выходит на прогулку,
Я снова шёл бежать вперёд.
И слышал звуки, они так гулко
Раздавались, будто смерть поёт.
И тянулись бесконечно стены,
И мой путь, не имеющий конца.
Моя кожа приобрела оттенок:
Синеватый, привкус мертвеца.
Я бежал, дыхание сбито,
Но не сдавался до конца,
Во мне жизни был ещё напиток,
Но уже дыхание мертвеца.
И с каждым разом, постепенно,
Я тлел, как бумага - до конца.
Слышал ангелов, они мне пели:
Что превращаюсь в мертвеца.
Но я бежал, ища свой путь,
Ища конец, ища покой
И это не давало мне уснуть,
И был я сам, поверь, не свой.
Я дышал, но чувство смерти,
За мной ходило по пятам.
Кто я? Вы мне ответьте.
Почему себя теряю сам?
Мой бег похож был на рулетку,
Прервав его - в висок патрон.
И я бежал - спасательный жилет,
И смотрели стены с двух сторон.
Бежал вперёд, назад ни разу,
Но вдруг понял - пробила дрожь.
Бежал я в голове, плодил заразу,
Постоянно в себя вонзая нож.
Но мой бег - мое лекарство,
он мой врач, моя болезнь.
И без него, мне затяните галстук,
Режьте на хирургическом столе.
10.11.2017 год