Кто-то из нас неуловимый Чешир,
Улыбается только кончиками ресниц.
Кто-то из нас измарал сотни белых страниц,
Но не заклеил, заклеймя, их в конверт,
Не перенося даже схожести среди всех лиц,
Не перенося ни шага лишнего расстояния среди всех этих лет.
Не принося раскаянию жертвы на алтарь,
Не примеряя, какой грех больше к лицу,
Я врастаю корнями не в твердь, а встарь,
Стирая заметки с каждой своей руки.
Снимая узоры с тонких рёбер костей,
Не увидишь ты желчь всю мою насквозь через рентген.
Не поучаствуешь в распутывании клубка путей,
Не займёшь в сердце лучших для обзора мест.
Кто-то из нас кто был прошлым витком верениц,
Кто-то, кто стал бел от страха как мел,
Кто-то, кто бросил тень на мольберт,
Кто стал видением, не преобразившись в портрет.
Я не была ни художником, ни маляром,
Только твой образ застрял между строчек сквозь время.
Неужели ты правда думаешь, что моей маске из толстого льда
Можно хоть чуточку верить?