Эй, какой салат на дровах-траве?
Я не жду вестей, не смотрю ТВ,
И глотают жабры моих картин
С чёрствых линий пробки и никотин.
Эта повесть, кажется, не к добру,
Как удар по печени и ребру.
Я забыл себя, я попал в загон,
Никуда не катится мой вагон.
Ты чего-то точишь, а я - туплю.
В лоб стучится осень, скрипит: " ГЛюблю.
Там, где мышь-шимша', там и ёж-кижо'к ".
Полиэтиле'нов её с/мешок.
На моих лада'х - в сотню стен - горох.
Я всю жизнь играл бред ночных дорог,
Безнадёжный хлам окаянных чувств.
Говорил слова, а теперь - кричу.
Только красный крик не взлетит до крыш.
Показалось мне, что весёлый стриж -
Из речной судьбы - при крутых делах -
Согревает струны в чужих телах.