Закрываются шторы на питерских окнах,
иссякают на трассах потоки машин,
с постаментов на землю спускаются мокрых
прежней жизни герои, как Боги с вершин.
Город временно их, из реальности скучной
убежав, чтоб вернуться опять на рассвете.
И пока его нет, этой ночью беззвучной
Я пишу свои письма далёкой Джульетте.
Здравствуй, милая, разве так важно откуда
принесут тебе птицы в красивом конверте
мои письма ночные? Порою для чуда
повод вовсе не важен. Так, сказочной Герде
замороженный Кай сочинял серенады
и они, отражаясь от стенок хрустальных,
возвращались назад в ледяные Пенаты,
умирая в беззвучия муках фатальных.
Я пишу тебе письма. В них сказки и правда.
Потому что реальность смешна и убога.
И мы просим судьбы для себя аргонавта
каждой ночью беззвёздной у доброго Бога.
Всем нам хочется сказку, где добрые феи,
где драконы, где гномы и умные звери,
где в урочище тёмном хранят Пиренеи
в заповедные страны хрустальные двери.
Ночь за окнами. Питер окутан туманом.
Скрип пера по бумаге и более нету
звуков в городе этом. Привычно Титанам
поворачивать к солнцу ночную планету.
А на утро в столице по синему небу
вновь прокатится Феб в золочённой карете.
Крикни утром в окно венценосному Фебу:
«Где же письма из Питера милой Джульетте?»
И лучами златыми на стенах в квартире
ляжет вязь прихотливая питерских сказок.
И тогда ты поймёшь, - в нашем призрачном мире
чудеса происходят, конечно же, сразу.