Мне хотелось бы быть не женой, а женой декабриста,
Чтобы в ссылку, чтоб дров наколоть и буржуйку топить.
Но когда начинается: "сделай еды, и чтоб чисто" -
Понимаю, что мне декабристкой, пожалуй, не быть.
Впрочем нет, я могла бы: в тюрьму, в бесприютье, на плаху...
Или нет: осторожность всегда мне шептала своё...
Но так хочется взять, и навзрыд, (чтобы на х... всё, на х...), разрывая рубаху,
И чтоб он утешал, а не "вынь из стиралки бельё".
Мне б кометой нестись, мне экстремума, максимы, форте,
Чтобы искры из глаз, чтобы сердце, как топот копыт...
Я б тогда зажила... А пока - ем пельмени и торты,
И меня убивает размеренный будничный быт.
Мне бы быть Жанной д'Арк, иль хотя бы женой декабриста.
Мне бы избу горящую, или коня на скаку...
Но когда меня просят дать есть, или сделать тут чисто,
Я хирею. И сплю. До обеда. На правом боку.
январь 2017