А я натягивал, натягивал слова
на так не подходящие скелеты.
Болел язык, и скалилась душа
но ныне успокоился, на лета.
Осыпался невидимый металл
моей брони что чувства охраняла.
И как стилеты колют языки.
И как свинец на сквозь дырявят взгляды.
Твори добро, как заклинанье мну.
Твори добро, как зло не доставало.
Твори добро, твори его так мало...