И если есть у Родины края,
то здесь они песчаны. Воронья
не видно. На помойках – чайки.
Сюда приехав, думаешь о том,
как прикрутить тебя покрепче, чтоб потом
нечаянно не отвернулись гайки.
Прозрачный воздух по-немецки свеж,
и кажется, что это зарубеж,
с зубным налётом нашего уклада.
Но округлившиеся на церквях кресты,
асфальт и люди выдают, что ты
ещё в лучах отеческого взгляда.
Когда земля уходит из под ног,
то здесь это бывает, дайте срок,
с завидным постоянством мазохиста,
лишь прилетев, торопишься к Косе,
и там, на край песчаника присев,
ополоснуть себя раствором чистым.
И под конец от ног твоих устав
дорога резко вывернет сустав
и выведет меня на побережье.
К волнам, что не подкатывают зря,
сжимают горло, душу бороздя,
но слёз не вызывают, так, как прежде.