Пусти меня, я воин по натуре.
Пусти, тебе не удержать.
Я воин, значит предстоит мне
В далеком поле смерть свою встречать.
Но будет это просто, не красиво
Удар и вот склонился к матушке-земле.
Пускай уж судят меня боги,
Тебя прошу не плакать обо мне.
Да, времена сейчас такие,
Одна война, другого хочешь - нет.
И кровь всё время льется здесь рекою,
Наверное, другим не станет свет.
Прости, тебя я не увижу боле,
Не буду обнимать и сладко целовать,
Не созерцаю я твоим глазам широким,
Налитым красками и слезами опять.
Я воин, я холодный,
Мне не подвластны чувства тут.
Привык я к тесноте на поле.
На том, где розы не цветут.
Люблю я шрамы от мечей
И кости, преломленные от копий.
По нраву рёв моих людей
И по душе мне кровь тех мерзких
Антикопий.
Не жди, куда уж тут обратно.
Вперёд и до победного конца!
Победного иль надо мной,
Глупцом недолгим.
Иль над таким же, как и я, глупцом,
Что против моего клинка.