Поэт не сноб и не своеволен –
Ему обычность тесна, как клеть!
Он, словно гриппом, стихами болен –
Кто б знал, что можно вот так болеть!
К чему обиды? К чему упрёки?
Он слишком полон – уж ты прости:
К нему такие приходят строки,
Что невозможно в себе нести!
И грезит ими во сне и в яви:
Стих для поэта – и смысл, и суть…
Но как же трудно его заставить
О бренном вспомнить когда-нибудь…