Кекроп свергнул Сока
в неистовой пляске страшнее вакханской.
Они корибанты
и в их танцах для смертных на жизнь нет ни шанса.
Безумием бури
торнадо щитов, голых тел, медных шлемов
цепляет за душу –
эстетикой душит чувствительным шеи.
Босыми стопами
из земли выбивая шагами столб пыли,
стремительно вьются
и глаз так и хочет пуститься в пляс с ними.
Рассудочность – прах.
оксюморон корибантам тщедушный,
а если нет зрак,
то они – твоя лампочка на крайний случай
во мрачном подъезде
замызганно-грязного микрорайона,
на серых обоях
(подтёки фантазией в образы Босха).
Медным тиснением
поверх ветхой стены висит копией фрески.
Света лучом.
Напротив окна в старой кухне советской.