Уставшее солнце нам светит неярко,
Всё чаще и дольше дожди и ветра…
И мёрзнут скамейки старинного парка:
На них не «воркует» никто до утра…
Танцует листва на безлюдном танцполе,
И ритм отбивает занудливый дождь…
Стихи утопают в осеннем миноре:
Ты в них просветленье едва ли найдёшь…
Но всё-таки я не живу без надежды,
Ведь всё проходяще: пройдёт этот сплин...
На время деревья лишь скинут одежды,
Весна свой накинет на них палантин…
И вспомним прошедшую осень с улыбкой:
Ничто не способно её отменить…
А осень свой блюз всё на саксе со скрипкой,
Играла… Ну, как это можно забыть?
С тобой мы гуляли по старому парку,
Где клёны сорили шальною листвой,
А солнце, ты помнишь?, - светило неярко,
Но нам улыбалось с тобой…