Он, в сущности, богом не был
И хворь не умел лечить,
СтихОм — мечом-оберегом
Не мог карандаш точить.
Но что ему реки чисел
И времени недобег,
Он Музе — слепой актрисе
Посмел предложить ночлег.
По грязненьким подворотням
Лежал безобразный снег,
И вечером тем субботним
Брела она, как печенег,
Коня и себя потерявший,
Разбитый в пустом бою,
И между времён застрявший
В нелепом, чужом краю.
Он дверь приоткрыл ей в сени,
Позвал через толщу лет…
«Ты кто?» - «Я просто Есенин,
Уставшей РусИ поэт».
Взошла она на крылечко,
Отбросила капюшон,
Дешёвенькое колечко
Сверкнуло с любовью в тон…
Конечно, она осталась,
И весь свой остаток дней,
Так мало, но эту малость
Всю ей, и лишь только ей…
А всем нам остались строчки,
В них каждый найдёт свою.
Дойдя до ненастной точки
Я тоже её спою...