«Ты готов повториться снова,
к эшафоту пришитым тропой,
позабыв своё первое слово
и проснуться однажды зимой?»
Там, где снег – смертоносный порох,
словно кнут по земле пожаром
бьёт и метится к нам за ворот
целовать позвонки кошмаром,
где врывается жизнь в утробу
живота броненосной коробки,
обещая любить до гроба
на земле, как ушные пробки
в лабиринте мерцающих суток
искажают звучание правды.
И в толпе обездушенных курток
я вдруг встречу тебя однажды,
как бурьян под грудную клетку,
словно вирус всё опоясав
вырывает мою табуретку
из под ног в блевотные массы,
где становятся в школьный угол,
кто не знает Закон Ома
и зачем поломавшихся кукол
так напрасно всё ждут дома.
Ты вольёшься в меня красотою
во плоти не прирученной кошки,
выскребая мне дно глазное
прям до сумрака чайною ложкой.
Пульс не хочет стоять у причала,
быть не начатым и непригодным -
так сомкнётся круг у начала -
и вновь станет умерший — мёртвым.