Гормоны. Низкая самооценка, что уж, -
Возвышение тебя над всем мирским, зависимость от компа...
Зависимость от приглашений того человека ложных, -
Что было причиной к тому, чтобы спать с ним, а?
В пределах одной квартиры. Ловить взгляды.
Обожать твою речь и молчание, простоту.
Обходить за версту,
Но потом
Как-то сесть
Рядом.
А потом просыпаться с тем, кого не люблю,
С тем, кто лишь к вам позвал...
По дурости. По утру.
Ты - святое, но не святой,
Ты ошибки, как все мы, делал.
Но чувство, словно "всё правильно"...
Только
Рядом с тобой.
Странно.
Ты - как реликвия, я - как монах
В белом.
И эта квартира - храм, но...
Но нарушаю обеты.
С кем-то вновь
За соседней стеной!
А к тебе прикасаться - что ты...
Могут лишь только ветры.
Только воздух ночной,
Чуть задев и травой
Или гладью речной
Или Луны
Светом.
Это была
Измена своим же чувствам.
Я никогда не прощу себя,
Ну, а вот ты прости.
Конечно, ты скажешь, тебе всё равно, только в речи - пусто,
А в глазах, и во всех твоих жестах - реальный ты:
Защекотать человека внезапно - нехитрая перка, - да,
И ты думал, владеешь ею,
Неожиданной, но простой?
Не вышло - как прежде, холодною Гердой я,
Стою лишь, как вкопана здесь, перед тобой...
Ты уходишь так резко, что и сказать
Некогда:
Твои прикосновения - самое нежное, что было со мной, постой.
В эфире - твоя большая любовь к другой.
И диджеи кричат, как и слушатель: "Нам всё равно, поверь!",
Но тогда почему не разбудила других. Не ушла домой.
Почему ты, проснувшись, лишь дал мне руку,
А не закрыл за мной дверь.
Был не против моих касаний.
Мне хотелось быть легче ветра.
В эфире - разные спальни,
В помехах - теплее лета.
Случайно
От всех сбежали.
В счастливую тишь
Момента.
Знакомым как минимум странно,
Но абсолютно не странно мне:
Зачем сидеть час у дивана?
Зачем очевидно не спящего
Гладить так по спине?..
...
А вне эфиров мы родные, -
Утром здесь,
На кухне,
И эти каши из пакета, -
Компенсация
Алкоголя.
Твои глаза, всё как тогда, -
Ни капли не
Потухли,
Ни от него, ни от столетий,
Ни от
Боли.
И мы робко покажем друг другу свои стихи,
Не первые и не последние, но, как мы думали - лучшие.
Я пойму
Очень нескоро слова твои...
Про тёплый мир,
Что остыл давно.
Как реки сменились сушею.
Все реки в мире - пустыней дикою,
Чтобы ломались травы,
Чтоб мир весь на ветер выкинуть, -
Так мне без тебя. Целый мир - отрава...
Почти нашли даже повод к прогулке, но что-то пошло не так, -
Нельзя в шестнадцать гулять под вечер, если ты женского рода. Мрак
Спасал бы в тот вечер, как лучший хирург и лучший маяк,
Но там был и страх. Быть хуже, чем есть. Перед лучшим. Ну, странный баг.
Напишу я тебе хоть полтонны стихов, - в моём доме не скрыться от этих бумаг, -
Всё равно не верну. Твоих тихих шагов. В этот вечер. Мой друг, мой враг...
"Я рисую его девочкой в черных платьях" -
Тогда, если честно, ещё не могла воплотить слова.
"Когда он уходит, - свет выключается, батя",
Тогда, если честно, его ответ "она его любит" был как дрова
Для моих отрицаний, - костра сомнений. Измены дым...
Но в салюте под вечер, как звёзды, сверкают тайны.
А пожар в груди, между рёбер, лишь разгорался с ним.
Особенно вот... Когда ты уходишь. Чужой, печальный.
"Среди мыслей, дверей и пива
Я увидела что-то красивое.
А можно увидеть чудо,
И не пытаться сделать его своим.
Можно любить дым,
Но только и ждать того,
Чтоб растаял дым".
Наброски тогда в телефон, -
Бессознательные штрихи,
С осознанием лишь того, что в другую давно влюблён...
С осознанием только чужой тоски.
В алкоголе и вечном сгорании дочерна
Увидела то, что всё так же, кошмарным почерком,
Увековечить пытаюсь в стихах нарочито...
Не плебейская радость, вечное Хмурное Высочество.
Рассмешить тебя ненароком было моим лучшим творчеством.
Было всё-таки... Лучшим творчеством.
Ты признАешь, что ты жестокий.
"Дошло. Давайте похлопаем".
Я пошлю тебя к чёрту, желая
Мысленно лёгкой дороги.
И замолчу
Безропотно.
Злодеи не пьют "Милкис".
И не сложИть никогда
Им так аккуратно вещи.
У злодеев совсем другой почерк.
Совершенно другие речи.
Не говорят они
"Привет" всем при каждой встрече.
И скрывают, конечно, что злые!
Они
Целую вечность.
"С тобой я не спорил" - знаешь,
Звучит,
Как оскорбление.
Ты книги по психологии
Другим читать предлагаешь.
А мне, чтоб других понять,
Посоветуешь чьё-то пение.
Как будто мне не понять книг?!
Или им не понять песен?..
Но, когда усомнилась в себе, - ты не добил в миг,
Ты сказал мне лишь: "Будь интересной".
А интересные - те,
Кто делится чем-то честным.
Так что эти стихи в воде
Всё ж обладают весом.
Всё утонуло.
В иле.
Терпение лопалось плавно...
Раньше мы
С тобой говорили,
А теперь
"Я тебе
Спамлю".
Слишком поздно представила
Просто
Себя
Твоими глазами.
Слишком поздно сложила дурацкие два и два.
Я глупая просто, ты это
Ведь
Знаешь.
Прости, что остались теперь эти лишь
Слова.
И говорю не тебе я, увы, их.
Ты даже их не прочитаешь, в меня ж сыпятся
Снова устные комментарии: "Клёвый стих,
Но прошлому твоему
Твоей быть
Виселицей".
Советы их.
"Отпусти.
Замени, живи!
Столько людей вокруг, только из дома вышел -
Так и гуляют достойные там любви,
На уровне Цоя,
А может быть
Даже выше".
Бред. Ведь в любых компаниях я
Ощущаю себя
Лишней.
В компаниях, где нет тебя,
Где бы сесть-то к тебе поближе?
Шатаюсь, как неприкаянный
Лист
По осени
Рыжий.
Они улыбаются нежно, смеются, едят или чай пьют.
А я так боюсь умереть, не сказав: "Прости".
"Прости за измены, пойми, я тебя люблю".
А на часах наше вечное
Молчание. Без пяти.
13.02.17