Память моя – словно белая комната.
Хочется в ней сохранить только чистое.
Помню, как белое пили игристое,
как выплывали из нежного омута.
Чудилось, будто нам ангелы белые,
белыми розами ложе украсили.
Я у тебя не спросила – согласен ли, –
принял ты райское яблоко спелое.
В комнате белой картина известная
«белый квадрат», но отнюдь не Малевича,
на простыне, будто кисточкой беличьей,
наша картина – восторга телесного.
Помню страстям отдавались, под натиском
капитулируя белыми флагами
летних туманов, ползущих оврагами,
слышали музыку в громе раскатистом.
Катятся яблоки… Ваза расколота…
Помнится нежность и… белая комната.