На город ложатся сумерки человека,
Искусство сойдёт в категорию минус ноль.
Пропахло дождями. Плачет глухой калека,
Которых теперь развелось поперёк и вдоль.
Устало глядят прохожие мимо улиц,
Проспектов, и скверов, и, может быть, мостовых.
В толпе под дождём, как бес, закричит безумец
И тотчас умолкнет под взглядами постовых.
И день нагоняет скорость моих качелей,
И жизнь обращается в мерный качельный ход.
Скажите мне, разве люди когда-то смели
Открыть на судьбу и правду свой грязный рот?
Под мерное эхо света ценой в нисколько.
Бреду к перекрестку мыслей, а там - резня...
Искусство сойдёт в категорию минус. Только
Сегодня под знаком минус найдут меня.