Полюшко поле, - широкое поле,
Дали степные, небеса, и ковыльь,
Солнце плывёт в золотом ореоле,
Сея в озёрах свою звёздную пыль.
Я за плугом иду ощущяя прохладу,
Босыми ногами притяженье земли,
Грачи в борозде идут со мной рядом,
Словно они поднебесья послы.
Картофель сажать,-благородное дело,
Ещё благородней идти за сохой,
Душа разомлеть ещё не успела,
Оставив на время, быт в дали гороской.
Соха не похожа на концертную скрипку,
И лемех совсем не похож на смычёк,
Я землю пашу, как веду переписку,
Чтобы продолжить свой с землёй диалог.
И строчки ложатся в рядок с бороздою,
Картофель как точки, на полях запятых,
Не, что не сравнится с работой мужскою,
Когда рядом в упряжке ещё пара гнедых.
И росные травы ещё не просохли,
И поступь моя всё верней, и верней,
И строки мои о земле не отторгли,
Под небом Российским у бескрайних полей.
И хочеться вверить в судьбу, и в удачу,
Что всходы мои однажды тоже взойдут,
Что я свой талант, не зарою, не спрячу,
И стихи, и слова, свою жизнь обретут.