Жаль, некому поплакаться в жилетку,
лишь дождь, как капли мелочных обид,
в окно стучится осень мокрой веткой
и пруд от ветра стылого знобит.
Невзрачным воробьём, под стать погоде,
забиться бы под крышу и уснуть,
чтоб не мешать явлениям в природе
и распознать пытаться жизни суть.
Укрыться пледом, только нос снаружи,
в клубок свернуться, как бездомный кот,
быть беззащитным, слабым, неуклюжим,
уставшим от назойливых хлопот.
Во сне перебирая, словно чётки,
прошедшие события и дни,
угадывать, кто в контуре нечётком
и ощущать, как до'роги они.
И млея от тепла и сладкой дрёмы,
играя в прятки с памятью своей,
очнуться вдруг и выбежать из дома
туда, где пел когда-то соловей…