Она любит осень, уютно ведь. Любит листья, дождь, полумрак и шёлк. Она стала взрослой и знает впредь – если в лес пойдёт, ей не страшен волк. Ей не страшен волк, ведь она сама отрастила больше себе клыки. Может скорчить пару таких гримас, что ты будешь вешаться от тоски.
Ночью снится ей злая волчья пасть, и она сквозь сон скалится в ответ. Она вздрагивает, во сне крутясь, а потом встаёт и включает свет. Надевает чёрное кимоно. Улыбается и берёт фонарь. Ей не страшно то, что в лесу темно – ведь внутри такой у неё пожар.
Она будет долго бежать в леса (сколько лет прошло, вспоминает вновь). Для неё их мрак – это чудеса, она любит их, в жилах стынет кровь. И она придёт в тот дремучий лес, приведут туда сердце и глаза. Помощь ей уже не нужна с небес, ведь она сама себе небеса. В помощи с небес не находит толк, ведь она сама – это тьма, не свет. Ждет ее в лесу милый серый волк. Чтоб её обнять и спросить совет.