Они увядают и падают в царство травы.
Светлы и печальны, мокры и бледны, и мертвы.
И больше не будут о прошлом роптать до утра,
Шептать, шелестя, что пора в путь-дорогу, пора.
Они умирают, а мимо летят журавли.
Под крыльями выше, стеклянней, прозрачней леса,
Свободней и шире упружит попутный пассат.
Напрасно на сердце похож каждый умерший лист.
Они отрываются рыжими хлопьями, льнут,
Планируют мимо таких же невечных минут.
А мы остаёмся, а мы в этом ливне листвы
Счастливей блаженных и много живее живых.