Проплакалась с утра ,
как облачко в саду ...
Ни завтра , ни вчера
к Вам , друг мой , не войду
в открытое окно ,
где шторы цвета волн .
Вам , кажется , смешно ,
что сон стихами полн ?
Ах , резвые стрижи ,
предвестники дождя .
Их стайками кружит
к лавандовым полям .
Проплакалась с утра .
Как глупо , что люблю .
И новая строка -
чужому Королю ...
(рисунок автора)