уж два часа, ночь утром не больна,
мне больше четверти столетия.
достаточно ли времени оставлено
понять, что было больше, чем
смог вынести из хроник лиц,
оставшихся в глазных петлицах.
что больше воздуха, чем смог вобрать;
поникли дерева к исходу года,
мне чудно вслед за ними наблюдать,
что точно будет новый ритм и смена слога.
но я не дерево, мне страшен каждый снег,
куда падёт незримое тоски сияние;
прохладный блеклых платьев треск
сильней натягивает к горлу притязание.
нет, мне не страшится даже гнить,
но быть бы ближе к тем, кто дорог,
и если бы не им в глаза смотреть,
хотя бы распылиться под ногами в корнях.
уж два часа, ночь утром не больна,
мне больше с каждым днём, и только.