Если и есть что-то лисье
в бессилии листопада,
так это способность слиться
сиянию и асфальту.
Раз – замерзает воздух,
нанизанный на деревья.
Свобода с оттенком злости
и наледью суеверий.
Пламя летит по снегу,
льнёт, изгибает спину.
Не быть тебе человеком –
кинжал твой пророс рябиной,
княже на лисьих лапах.
Везде прекратилась осень.
Резкий железный запах
у этих кровавых гроздьев.