Уж простите. Не удержалась.
Захотелось безжалостно
Выразить жалость.
Только нет в моей правде
Правды.
Как и нет любви.
Только факты.
Итак,любовь.
Я люблю немногих:
Маму, папу и своего бульдога.
Я люблю пельмени,
вишневый кисель
и картины Ван Гога.
Я люблю поспать,
а ещё по ночам тяготею
к печенью.
(Это нельзя любовью назвать,
это лишь увлечение).
Я люблю,
когда отменяют пары.
Я люблю читать мемуары.
Но больше всего на свете
люблю дышать.
Только к воздуху истинно склонна моя душа.
Я люблю тебя, жизнь!
Как и ты любишь меня.
А любить кого-то ещё -
это крайняя степень вранья.
Вам знакомо понятие страсть?
Так вот. Любит не тот,
кто варит из жижи компот,
И даже не тот, кто его пьёт.
И вообще, компот -
это мужской род.
Что же до страсти,
так всё здесь наоборот.
Вас мучает жажда
и в этот момент появился компот.
Вы со страстью разинув рот,
употребили его и сказали:
"Ах, как я люблю компот! "
А когда через год,
напившись компота до тошноты,
Натыкаетесь на вино,
То на любимый компот вдруг
становится все равно.
И выясняется, что все это время
Компот был лишь утолением жажды.
Но ведь вы не пьянеете от него.
И тогда, вылив компот,
обязательно извинившись,(!)
переходите на вино.
"Ах, как я люблю вино! "
Господа! Да разве любовь это?
Нет, это свин-ство.
Человек - строптивый
эгоистичный врун.
Откровеннее будем.
Да какая к чёрту любовь,
если увидев одно,
о другом мы тут же забудем?
Лучше пить воду.
А еще лучше - лить воду
и писать стихи про погоду,
Чем о какой-то любви
К компоту.
Ах да, я забыла сказать,
что люблю писать ерунду.
Завтра к первой,
но я на нее не пойду.