Рождение стихов — процесс не сложный,
Но от него порой мне не уснуть.
Тогда сползаю я с постели осторожно:
Беру тетрадь с карандашом — и в путь!
Успею записать — тогда чудесно!
Но если кто-то мои мысли перебьёт:
«Ты почему не спишь? Мне интересно...»
То творческая мысль, увы, пройдёт!
Как птицы мысли вылетят, и как туман развеясь...
Потерянные рифмы уж не вернуть, поверь.
Иду с досадой спать,
Слегка надеясь, что утром вспомню их,
Прикрыв от спальни дверь.
Бывает утром не совсем уместно,
С женой в постели проводя досуг...
Я говорю супруге лестно: «Дождись меня, мой милый друг...»
А сам хватаюсь за тетрадку, и чтобы стих свой не забыть,
Записываю по порядку, пытаясь мысли изложить.
Стихи рождаются довольно интересно.
Подобно змеям, выползавшим из трухи,
Сплетаясь в рифмы, — лезут мысли. В голове им тесно.
И вот они выходят через карандаш в стихи.