Душа горит, пока есть ещё чему пылать,
пепелище изнутри заполнять, себя потерять
каждый старается потерю свою восполнять,
Методы изобретать, прежнюю боль вспоминать.
Мазохизм?
А может он просто болью живёт,
пусть воняет немного, что-то гниет
к концу приведёт.
К началу и от до судьбы написанных од,
непродуманный ход, просто изысканный сброд
вчитается, вникнет и фотоотчёт, типо «я смог».
Взяв кого то «на понт», кинув вызов, а та или тот,
кушая мирно кофе и торт, принимают, других вызывают,
Так и начинают бессмысленный круговорот.
Страх?
Форсят тему «запретный плод» снимая свой блог,
Смеются над тем, что он горд, достижение, крах,
Читая количество строк, а не величество слов,
По телу пуская электричество, ток,
рыча словно убийца – Крок, пойманный в клетку
маньяк Эдвард Чарльз Брок.
To cut it short твердит мне народ, что слеп, словно крот.
Покрытый испариной, пот – выступает из пор,
Виновен узкий диапазон, как в закрытой школе
Испании Colegio Montfort – это даже не Оксфорд
Своё не сдержу, гнев высвобожу со штурмом возьму
Буду как Босфор, вести, соединять с тем самым Тибетом,
Строфой, жирным куплетом – жаря словно котлету,
Поднося к жерлу, но не убиваю, пусть даже близок он пеклу,
Но близко к сердцу воспринимаю, что иногда блекло.
Видно и я нагнетаю, зря загоняю то, что когда то померкло.
Уместно?
Каждый узнает место, что держит и не отпустит,
Ведь ты же не Труман, не из этого теста тебя «закрутят»
А если честно, от одной мысли мне тесно, голова
Как жесткое кресло твердит «какой же ты бездарь!»
Кого-то за объём чресла осудят,
От страха отступит, ах, много как судей,
Что мнением портили множества людей и судеб
А мне?
Всё их «до фени» имущество, мыслей и чувств.
Корабль кренит в разные стороны, как в колыбели,
Вкушая сладкие говоры со лживых уст.