Хотела бы я быть поэтом,
Ямбом звенеть и хореем стенать.
С бумаги о мире об этом
И чувствах чтоб рифмой кричать.
Хотела бы душу оставить
На полке средь книг и журналов,
Людей ими думать заставить,
Ценить и любить без обманов.
Хотела б дышать романтизмом,
Стремясь из болота в мир грез,
А может смотреть с реализмом
Земные красоты без слез.
Хотела б печатью навеки
Лечь в мире науки, искусства,
Чтоб каждый читатель на свете
Познал мои мысли и чувства.
Но нужен ли нашему веку
Лирики бурный поток?
Нужен ли скрытному свету
Сердца людского знаток?
Утратили книги те ценность,
Не нужен поэзий приют.
И Пушкин для нас уже древность.
Все грязною прозой живут.
Содом и Гоморра в сердцах процветают,
Развратом питают болезни души.
Богатства они, ощущений желают.
Нет, нет, им поэты совсем не нужны.
Вот если б мне жить где-то в прошлом далеком,
Где люди еще понимали стихи,
Где рифмы ложились счастливым полетом,
Творцы же их славу взамен обрели…
Но нет, и тогда не ценили поэта,
Их жизнь уносила чужая рука.
Не нужен был тот, кто кричал о проблемах.
Счастливым поэт не бывал никогда.