Художник не скроет в картине печали.
А поэт...лишь выразит правильным словом.
И яркие краски о тебе не кричали,
Я чьей-то мыслью был бренно окован.
* * *
А как же...как же выбраться отсюда?
Пигмент обширно входит в полотно.
А слов не выбросить в окно...
Да воздвигнется этюда.
* * *
И так не ловко суждено...
Я бы вышел во степи...кричал:
"В моей душе черным-черно,
Где в этой жизни мой причал?!"