***

Художник творит чудеса,
И кистью взмахнув и расправив
Он мятые крылья,
Вспорхнув,
Родные просторы оставив,
Улетает в свои небеса.
В небесном зияющем шаре,
Он, ставши звездою, сияет,
Так сильно,
Что кажется солнце
В закатных  лучах потеряет
Свою золотую зарю.
Его золотые ресницы,
И мягкие губы нашепчут,
На ушко
Чуть слышно
О птице,
Которая училась летать без крыльев.