Зачем-то жизнь так глупо предначертана?
И почему-то годы впрок нам не пошли?
К чему тот Ренессанс и кватроченто?
И Сэлинджер над пропастью во ржи?
Зачем был сквер из детства со шмелями,
И Теккерей, и Дикенс, и Золя?
И первая любовь, чтоб шепелявя
Беззубая к нам старость снизошла?
Отказанная многим, как награда -
Убогий мавзолей, в нём пилигрим,
Который не поёт и не молодит...
И воздух, и земля - весь мой комодис,
Морщины под глазами - весь мой грим.
...Гудком рыдает пар на пароходе,
Река темнеет, чувствуя закат.
И время на закате не проходит -
Есть миг подумать, вспомнить как?
Как всё прошло?
Да, мило вобщем было.
Вопрос в другом, а было то зачем?
Лишь для того, чтоб старость нас сгубила,
Убило временем, ошибкою врачей?
Зачем второй раз жить?
Вопрос патологоанатом.
А вот ответ, как нить
С натяжкой на свече -
Простой ответ-вопрос,
Чертовский, как расплата:
"Зачем второй раз жить?
А первый раз зачем?!!!"
И жаль, что он как жизнь -
Не мне принадлежит.