Осенний сплин, безумная тоска
По светлым дням, которые все в прошлом.
Печальный взгляд, дрожащая рука
И мысли старика о невозможном.
Один, как перст, как тот промокший лист,
Что с дерева сорвавшись, тихо кружит.
Он также стар, морщинист и пятнист,
И до зимы, как видимо, не сдюжит...
На лавочке сидит с большим трудом
И тростью водит по листве, что в луже.
Вновь подступает к горлу слёзный ком...
Он одинок и никому не нужен.