Бьют часы непутёвые.
Восемь.
Ты вот-вот промелькнёшь за окном,
весь в дыму от своей папиросы
и пропахший дешёвым вином.
Льёт за ворот начавшийся дождик,
день в янтарной застрял глубине -
он любовью моей подытожен
и твоей нелюбовью ко мне…
Но хотя я, не скрою, страдала,
боль твоя не сравнится с моей,
и, быть может, тебе будет мало
всех объятий моих и речей,
всех улыбок и взбитых подушек,
и горячих домашних котлет.
…Та, другая, наверное, лучше,
хоть неважно готовит омлет.
…Я свернула бы запросто горы,
обогрела тебя без огня,
но целую стекло, за которым
ты прошёл, не заметив меня.
14.11.2017