Затупился твой меч в потаенных лесах,
Прочно въелись слова в эхо камня и в зал.
Ты однажды вздохнешь и откроешь глаза,
И вернешься, как нам век назад обещал.
Ты вернешься не в мир, где тепло и покой,
Ты вернешься в свою, чуть живую страну.
Её вновь душит враг почерневшей рукой.
Ты придёшь не на пир, ты придёшь на войну.
Твои руки совсем огрубели от ран,-
Не для ласки они, не для быта и струн.
Их метели секли. Долгих дней караван
Их в морщины одел. И знакомый колдун
Предсказал тебе сон вплоть до темных времён.
А когда сменят смех на мелодию битв,
Ты покинешь опять этот каменный трон,
И живая вода твой клинок обновит.
Ты - не мастер интриг, ты - хранитель и страж
Этих чУдных полей и сверкающих скал.
Хрупкий мир - это только одна из пропаж,
Вместе с ней ты вернешь то, что каждый искал:
Веру в сильных людей. Чудо, верность и честь.
Пищу слаще земной для стихов и баллад.
Чтобы было кому их сложить и прочесть,
Ты придёшь, но потом вновь вернёшься назад.
Ты пройдешь над людьми, как проходит гроза,-
Обновляя, любя, как вода или высь.
Ты отложишь свой меч и закроешь глаза.
И увидишь во сне их нелепую жизнь.