Проматывая историю «того» календаря,я вспоминаю эту осень,
Когда была уже ведь не своя, и в бесконечности лежала цифра восемь...
Мне показалось,что не зря все эти нежные касания ладоней,
Но только вот потом десятки тысяч одинаковых агоний.
И вроде бы казалось проживу,ведь человек,бывает,рядом умирает.
Ещё одну же жизнь переживу,а он мне про себя лишь повторяет:
«Я полюбил тебя за душу и глаза,когда ещё ты ничего не знала»,-
Потом,все это у него прошло,а я лишь с опозданием осознала,
Что это было с нами по любви, которую совсем же не ценила.
Прости меня,пожалуйста,прости,я ничего с тобою не забыла.
Все наши эти нежные слова,которые друг другу говорили,
Мы были рядышком с тобою «навсегда», и эту «маленькую жизнь» прожили.
Проматывая историю «того» календаря,знаешь,вспоминаю нашу осень,
Когда я стала только лишь твоя,а ты ко мне вдруг несерьёзен.
Сердце мучить болью бесполезно,знаю,что меня не отпустил.
Хватит раны сыпать солью,только лишь хочу,чтобы простил...