Они падут - и перед ней
Умрут, едва благоухая.
© А. Ахматова, 1914
Давно сошел кленовый листопад,
багряный дым растаял за рекою.
Лишь редкий луч, метнувшись невпопад,
круги рисует нитью золотою
по черноте давно остывших луж.
Он - редкий гость, затворник нелюдимый,
не распознав коварство первых стуж,
зовет на свет своих друзей ранимых -
промокшие осенние цветы.
Они еще куражатся цветеньем,
но на бутонах праздной красоты
уже заметны проблески забвенья.