Этот стылый ноябрь,
накрывший с утра пеленой
И противную слякоть плеснувший дождями под ноги,
Словно штрих и незначимый фактор людских параной,
К нам пришёл не спросясь
через скрытые глазу пороги.
И не спрятаться нам
на пространстве планеты Земля.
Голос тонет в потоке несущихся хриплоголосий…
Не сойти в никуда нам по трапу судьбы-корабля,
Верным курсом идём
сквозь туман в уходящую осень…
А навстречу ветра
и метели спешащей зимы…
Всё ещё впереди. Всё ещё непременно случится…
Дни бегут, но стирается радость и суть новизны.
Отрывной календарь
всё быстрее роняет страницы.