Спокойным день был. Ночь спокойна.
Ни дрязг, ни споров с кем-то нет.
Строка перу вполне покорна.
Стих обретает силуэт,
А что писать, когда нет вспышек,
Когда мысль гаснет, как свеча?
Но лист не терпит передышек,
Он же, как дверь, что без ключа.
Рука перо не выпускает.
Ей без работы не житьё,
Ей всё чего=то не хватает,
Ей чужды леность и нытьё.
И на Парнасе чахнут музы,
Пегас копытами не бьёт,
Поэта туго вяжут узы,
И слово не идёт в полёт.
Печально? Очень! Но недолго
Такая длится дребедень.
Ведь не смотря на ночь и осень,
Свет лунный порождает тень,
И тень в строку ложится ямбом,
А слово каждое - в мишень.