Я суть напрасножертвенный метатель –
мечу пред рылом бисер детских слёз.
Прими же, мой читатель-почитатель,
секрет отвислых семенных желёз.
А девочка внутри поёт и тонет –
ведь стал и Он, Господь, ростовщиком.
А время – крот; наш век тягуче стонет.
В глазах песок и кварц, а в сердце ком.