посреди ноября так бессмысленно верить в сказки,
где рябиновый пламень алеет в руках холодных,
где счастливые люди не прячут себя под маски,
где есть сила любви и мы перед ней свободны.
у меня ничего на деле - слова и строчки,
но ты смотришь, да так, что хочется жить и верить
в то, что каждый из нас отыщет ключи и точки
и откроет большие, главные в жизни двери.
у меня ничего, кроме нажитых швов и ссадин,
так зачем тебе то, что тлеет на грани с миром?
псевдосказочный, он так искусственен и квадратен,
что не страшно убить, солгать, сотворить кумира...