Я слишком много думала о смерти
И писала стихи в закрытое окно.
Не ценила того, что имела
И не истерила когда все прошло.
С приходом я смеялась, забывалась,
А с алкоголем - грустила о прошлом,
С семьей не дружила, ругалась,
Друзья убивали словом-ножом.
И до сих пор не много думаю о смерти
И до сих пор пишу стихи, но (!)
Я заново люблю свою святыню
И уж теперь на уровне души растлю ее.
Дети становятся взрослыми, грубыми -
Перестают глупцы ценить красивое.
Люди становяися мразями черствыми
И над душой совершают насилие.
Все это знаю по себе, простите.
И себя же за это презрено хвалю.
Я оставляю без чести святыню,
Ведь не по чести и запретно
Я ЕЕ ЛЮБЛЮ!