Ноябрь печален, словно Датский принц
В предчувствии известного финала.
Летит листва бездомной стайкой птиц
В бессонницу осеннего портала.
Стальной иголкой утренней тоски
Прошита жизнь небрежно, но надежно;
Куда, зачем идем по бездорожью,
От истины простейшей далеки?
Закат сиропом ягодным разлит
На синий холст, натянутый над домом,
Где облако прозрачное парит
Вне времени - легко и невесомо.
Все кажется - лишь руку протяни,
И вот оно - прекрасное мгновенье,
Но стрелка, задержавшись на семи,
Вновь отклонилась на одно деленье...