* * *
Там полно непологих вершин... и так мало Союза всегда... для солдатской хэбэшной души... что чиста, как Панджшера вода... там в дороги напичкано мин... и в патроны впрессовано пуль... и дехканин любой - "мон ами"... и кишлак под названьем Сурпуль... там растут тополя у ручьев... и восходит ночами луна... и любой до конца обречен... это помнить судьбою сполна... в честь погибших в тот жаркий июль... сыновей их друзья назовут... им расскажут про ту высоту... и кишлак под названьем Сурпуль...
* * *
Как опадающие листья, воспоминания пестрят... до сей поры натуры чистят под тех - самих себя - солдат... хотя оттуда не дострелят, не пристыдят и не припрут... а чести строй все не редеет, и гордость реет на ветру... слегка шпыряют за догадки, что кровь лилась тогда не впрок... но ярко звякают медальки, фронтально звякают, не вбок...неужто верят, что ненастья пройдут, и явится весна... которая как будто счастье... что снится им в кошмарных снах...