Вновь ночь устало смежила ресницы,
Обласканная светом фонарей.
Два – сорок семь, а мне совсем не спится,
И где-то заблудился мой Морфей…
Рябины гроздья цвета алой крови
Магически приковывают взгляд.
Бессонница, свои нахмурив брови,
Все норовит вернуть меня назад.
Туда, где жизнь парила легкой птицей,
Стремящейся подняться к облакам..
Куда мне никогда не возвратиться,
Где я остался должен по счетам.
Представить страшно, как же мог оставить
Свой берег, уплывая на закат,
Где ничего уже нельзя исправить,
И впереди – Малевича квадрат.
Воспоминания всегда жестоко
Судить нас будут до скончанья дней…
Три-пятьдесят. Светлеет на востоке,
Но мой, как видно, загулял Морфей…
2017