Пожелтевший бархатный альбом,
С запахом годов воспоминаний,
На мгновенье время о былом,
Задержало фото, жизни очертаний.
Снимок..., на мгновенье взгляд остановил.
Жест, улыбку, смех и люди не спешат.
Вот глазами нежность подмигнула.
Юность, детство, старость, боль утрат.
Год не знаю..., мама с папой вместе.
Вот с надеждой в сторону глядят.
Чистый взгляд, и им прожить еще полвека,
А пока, все надо начинать.
«Я помню чудное мгновенье...»,
Мама с книжкой Пушкина в руке.
«Как мимолетное виденье...».
Мысли, где-то вдалеке.
А вот и мы, где я малыш, мне годик,
На лошадке, цвета янтаря
Рядом братья, правда без лошадок.
Васнецов, ну «Три Богатыря».
Вот мой класс, на снимке пожелтевшем.
Все красивы, счастливы, умны.
Оптимизм, желанье быть первейшим...
Если бы им знать, что их ждёт в пути.
«На память другу...», надпись авторучкой
Что с годами, трудно прочитать.
«Тебя родной, я не забуду...»,
И почерк невозможно разобрать.
Вот Пицунда, Сочи и Боржоми,
Кисловодск, Тбилиси и Москва.
С фотографий люди за столами,
Так счастливо смотрят на меня.
Сколько вас родных и близких.
Тех, кого хранит немой альбом.
И меня, наверно лет так..., надцать...,
Впрочем на сегодня, лишь смартфон.
Мой потертый, старенький альбом,
Говорит на языке потертых снимков.
Согревает душу, чтоб потом,
Передать историю потомкам.
Все смотрю на фото и пытаюсь,
На мгновенье жизнь остановить.
В мир реальный тут же возвращаюсь,
К сожалению жизнь не возвратить.