А между строк истошный крик,
И на него не обратят внмиание,
Как и на усталой души лик,
Что покрыт не первым слоем гари.
Дым сигарет не привлекает,
Этиловый спирт не расслабляет.
Я чувствую, что пламя вновь угасает,
И страшно, что меня это не напрягает.
Нет, я стремлюсь. Есть то, что мной движет,
Но вновь обернусь, расплачусь, унижусь.
И вновь я спрошу, себя и тебя,
Почему же бегу я сама от себя?