Город мой! Средоточие вечной возни,
Символ пряника, плоти и плети.
Ты на руслах проспектов качаешь огни
В паутине троллейбусной сети.
Ты – оазис, пустыня и вечный вокзал,
Ты – богач и бродяга пропащий.
Здесь привычно не верят словам и слезам
Те, в чьи слёзы не верили раньше!
Пусть, Москва, этот мир не спасёт красота
Лимузинов и радуг витринных,
Ты во многом права. Но твоя правота
Не желает являться с повинной...
Александръ Поповъ
Бельмондо
За пустяшное дело на зону попал,
За пустяшное – честное слово!
И однажды меня подзывает пахан:
- Ты москвич? – вопрошает сурово.
Отвечаю:
- Москвич, да ещё коренной!
Расскажи, говорит, о столице!
Лет пятнадцать по ней не гулял по родной,
Что и как там – хочу впечатлиться!
Начал я:
"Средоточие вечной возни,
Символ пряника, плоти и плети…"
Но пахан перебил:
- Порожняк не гони!
Что за пряники, плоти и клети?
Непонятка сплошная в моей голове -
В твой базар - вообще не въезжаю!
Ты, в натуре, давай - заряжай о Москве!
Я насупился, но продолжаю:
"Пусть, Москва, этот мир не спасёт красота
Лимузинов и радуг витринных,
Ты во многом права. Но твоя правота
Не желает являться с повинной.
Ты – оазис, пустыня и вечный вокзал,
Ты – богач и бродяга пропащий..."
Но пахан, почему-то, братве рассказал
Дескать, я бельмондо настоящий!
Ни единой моей он не понял строки,
Что душой вдохновенной писались...
Да, на зоне мои не ценили стихи,
Но, как психа - слегка опасались…
Бельмондо – жарг. - псих.